Memória afetiva

 

Há um ano, li " O sol é para todos", livro famoso, ganhador do Pulitzer, livro fantástico que por detalhes bem singelos, tornou-se um dos meus favoritos de fato. Agora, com mais um ano nas costas, em um "dia das crianças" - no qual me afasto cronologicamente de quando eu era uma -, termino um outro livro, do qual também gostei bastante, mas bem menos famoso de um autor muito conhecido sim. Foi uma leitura muito aprazível, daquelas que te deixam leve, que carregam o peso de uma pena, mas a importância de um mundo.

Se a preguiça me agarrasse em cheio quando me perguntassem: "Por que você gostou tanto assim, não é sequer um dos mais conhecidos do autor, ou não trata de nada tão assim distópico, fantasioso, por que se importou? Talvez eu sequer tentasse formular uma resposta. 

O fato é: não é preciso formular nada, pois é fácil, o encanto veio com um "puxavanco" à memória! Com uma linguagem em uma bela prosa poética, claro. Só não poderia eu dizer que me atraí por qualquer questão essencial e primariamente literária e estética. O encanto foi uma questão mnemônica, de perspectiva, do olhar de uma criança, da sinestesia da infância. Enfim, pode ter sido mágica, mas com certeza foi nostalgia.

Nos dois casos, nos dois livros, não foram grandes histórias que me enlaçaram, nem mesmo grandes autores, foram o símbolo dos nossos verões de vida, foi a verossimilhança tão banal que extasiou. Daqueles dias que foram - e ainda são - os melhores professores, que nos ensinaram que é perfeitamente natural lidar com as imperfeições, que quedas são comuns e levantadas também, que nem o maior dos aborrecimentos duraria para sempre e, no máximo, seria como dias chuvosos em que ansiávamos por brincar lá fora, mas na impossibilidade, construíamos uma barraca improvisada com lençóis e cadeiras. Naqueles dias, em que estávamos construindo, mesmo sem saber, os nossos castelos.

A propósito, qualquer afresco estético que eu possa abraçar hoje, devo dizer, em um amor desvairado por palavras, agradeço aos dias longínquos de menina, dos primeiros dias de minha construção. De certo não sou uma velha de 28 anos, embora pareça uma alma antiga desde lá, mas, neste dia das crianças, eu sei, eu posso ficar mais feliz por saber que ainda vão existir mais e mais livros, histórias, as quais podem até não ser escritas para crianças, porém mantém o espirito de uma e, por isso, mais belas.

Histórias que me lembram um dia, em que eu estava exatamente numa livraria e minha tia avó falou para minha mãe, pouco atrás de mim: "incrível é ver que ela agora é a mesma menina de quando tinha 5 anos, só que com 15 a mais". Ou quando estava na praia e ajudei duas menininhas a pegar conchinhas e ver meu pai rir: "parece que ela tem 8 anos novamente". Fico feliz por ainda perceber que ser comparada a quando eu era criança é um elogio e  hoje significa tudo menos, infantil.

Há quem se incomode e muito em saber que guarda em si algo de tempos prévios na vida, com um inocente engano de associar à falta de maturidade, mas tenho paciência em relação a este equívoco. 

A mesma paciência, como quando quando li, em uma definição nas orelhas do livro, que seria uma história de despedida da infância e que, não, não era bem assim, pois tal qual o garoto-personagem, relembrei que a verdadeira mágica se esconde na percepção dos fragmentos de memória de um cotidiano que já foi nosso, mas nunca de nós se separa, das descobertas de mundo que nos ajudam a nos descobrir. Redescobri que a verdadeira mágica consiste em saber que da infância não nos despedimos  de verdade, sem se despedir de nós mesmos, pois a melhor máquina de felicidade, é uma máquina do tempo, uma mente, com olhares, cheiros, gostos, dissabores, com fotos e flashs das memórias que nos permitem ser quem somos, com base no que éramos.

P.S.: I) Sou apaixonadamente nostálgica, desculpe o vanguardismo;

II) Grandes livros para adultos, mantém a alma de criança;

III) Não quero me tornar pediatra, embora me perguntem bastante sobre, mas é particularmente divertido quando deixamos as consultas abertas para as crianças expressarem elas mesmas. E terrivelmente estarrecedor ver uma repreensão parental nada educadora, apenas limitante.

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IV) Pais, prestem mais atenção aos seus filhos, eles costumam ser felizes sem motivos, pois não se perdem ao procurar razões. Eles apenas são, sem nunca terem lido Drummond -sim, novamente- eles sabem que ser feliz sem motivo é a forma mais autêntica de felicidade.

V) Lembrem pois:  "Só as crianças e os velhos conhecem a volúpia de viver dia-a-dia, hora a hora, e suas esperas e desejos nunca se estendem além de cinco minutos". - Mario Quintana.

VI) Uma última historinha, um dia entrei em uma dinâmica em que devia fechar os olhos e eu nem lembro da pergunta, mas tinha a ver com a infância, mas eu lembro bem da resposta que escrevi em um papel: "É bom saber que se eu tivesse um encontro comigo, lá no passado, face a face, aquela menininha ficaria orgulhosa, e esta é uma das minhas definições (pessoal) de felicidade", saber disso.

VII: "Em verdade, vos digo: quem não receber o reino de Deus como uma criança de maneira nenhuma entrará nele." - (Marcos 10:15)

Feliz dias, crianças!